Muerta, seca, sembrada en un jardín de flores mustias.
Sin vivir de un cuerpo inerte en manos de un titiritero loco, que mueve mis hilos enmarañando mis recuerdos.
Vacía, sola, desplazada de la realidad, de la vida, sin saber qué rol tengo en este juego.
Golpes de mala suerte que me nokean en un ring de mala muerte, donde se seca mi sangre envenenada de desilusiones.
Ansia de aire fresco que descontamine mis pulmones de quehaceres sin sentido.
Desaparecer de esta obra y dejar que se pudra el atrezo.
No existen días ni existe vida, solo el dolor marca las horas y clava el segundero en la mirada fría de mi alrededor.
Despertar y que no sea mañana, que no se aquí…
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